Francisca Ricinski

Francisca Ricinski

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born in Tupilati/Romania, live in Bonn /Germany.

Studies of Romance and the classics at the University of Bukarest, of theology in Würzburg. Highschool teacher for French and Latin. 1985-2003 employed with the German Bundestag, Bonn.

Journalist, photographer and translator. Wrote six volumes of lyrics, short prose, theatre plays, children’s books, screenplays for animated films and song texts. Some prizes for literature. Member of the German Writer’s Union and of the PEN. 2001 – scholarship by the Federal Writer’s Union / Foreign Office. 2003 – first performance of “The Stilts”,. 2005 – theatre prize. Co-editor of the literary magazine “Dichtungsring”, Bonn. Editorial work for the Romanian cultural magazines “Poezia” and “Antiteze”. Leading editor of the literary magazine “Matrix”, Ludwigsburg.

 

 

Room Décor

 

On the left the blue wall paper, a hallucination of the skies, sprinkled by the hot mouth praying, turned towards the wall. Permanently chewing words. Mouth breeze accompanying the brain’s haze. Imaginary icons in the roughcast and in the paper strips glued to it. One last mosquito searching for my blood, foreseeing that it will not be crushed on that paper sky.

 

On the right, right next to the night cream the glass of black tea and between my friends’ books the alarm clock, usually I keep forgetting to change its batteries just like forgetting to drink that tea and to tame those dark rings under my eyes.

 

In me, how could I call them, infrared dragons, ignorant cell daughters of the chaos,

lurking in all corners, and in me also angels with swords of lilies and a ladder for God.

 

In front of me people mating, flying and falling. Building bridges and houses only to demolish them or to explode. People writing books as lavatories are too small for

their excrements. And people with masks or with stuffed pigeons in their mouths.

Pseudo friends, politicians, parapsychologists, prophets and parasites: television-jungle.

 

Behind me the illusion of white blossoms falling onto my carpet. My father in a vase.

Nobody above me and nobody at the door, not even me.

 

 

Self- Portrait

 

in hiking boots or barefooted with the three-quarter breast hidden

in the hand between heart and head line and the phosphor pupils

behind the moon and normally veiled in densely woven thought

skin no secret to you no shame my body an object on loan from

the sea having been hollowed out for long but on Sundays a mobile

of bowls for the wet salt wind

 

Self Diagnosis

 

I will tell you

something  haven’t been an ellipse for a long time

and a tent neither on four tortoise backs  an intact

something

These two legs only keep me upright only in summer

in order to get to my elderberry head to pick the berries

the heart is no longer on the left

this stumbling ticking comes from the trouser pockets

Do you also hear this tongue bomb and all the organs

torn out of the waltz rhythm

Glass bowels and sea lung and flat heart the solar eclipse eye

my fish mouth eats polar bears the skin angels burn

poet flesh is walked from slaughterhouse to slaughterhouse

 

Only the mortal lecherous muscle has nothing and knows nothing

about the others it laughs and wriggles fills with air

what does it know about the apocalypse

 

Seven letters

 

First letter. my father wrote to me shortly before his death

that I  associated with undignified men from all harbours

of the world perhaps he was right but how could the sailing

ships have rocked me otherwise me the sleepless woman

and the flood of words have kissed me.

 

Second letter. since yesterday I have been a nuisance, a beggar,

to my child, perhaps she is right, but I believe to be the beggar

who Rainer Maria Rilke presented with a rose and my child

does not know yet who Rainer Maria Rilke is.

 

Third letter. the black sea finds me rather ugly and loud after

a decade perhaps it is right as I was Undine before I wished

to have feet for coming here.

 

Forth letter. the cat Pinky does not like the odour of some

letters perhaps the cat Pinky is right as sometimes I write my

letters on dogs’ backs while it is raining.

 

Fifth letter. I would not reach Nirvana even in this life as a poet,

spirits would drift in me too dismal and too restless, the two monks

wrote me from Tibet, perhaps they are right and a poem will wipe

out my life.

 

Sixth letter. The last leaf of a red maple fell on my face on the

18th November.

Seventh letter. From me towards me perhaps the maple and I

are right and I was really born.

 

 

Parody of a Family Landscape

 

During the night the daughter took the word “Love” out

of the freezer and chopped it with the kitchen knife.

The mother collected the remains, mashed them and

beat them to froth.

In the late morning the son took the word “future”

out and beat his forehead against the sky surface.

The grandmother who was painting the garden in the

garden buried it under a leaf of mint and afterwards

wiped the sky.

Sometime or other in the evening sun the father took out

the words “daughter” and “son” after he had been

coughing and spitting for a while and he gave them to

the fish.

The deaf great grandmother fetched them from the sea

again and hid them in her belly.

From then on she heard a soft chirp around her navel

as if sea crickets…..

 

 

in German

Zimmerdekor

links die blaue tapete ein trugbild des himmels benetzt vom heissen zur wand gedrehten betenden mund. wiederkäuende worte. mundhauch zum dunst des hirns. imaginäre ikonen im verputz und in den darauf geklebten papierstreifen. eine letzte mücke sucht nach meinem blut. sie ahnt dass sie auf dem  tapezierten himmel nicht zerquetscht wird.

rechts neben der nachtcreme das glas mit schwarztee und zwischen den büchern meiner freunde der wecker. andauernd vergesse ich dessen batterien zu wechseln so wie ich immer wieder vergesse den tee zu trinken und die augenringe zu zähmen.

in mir wie könnte ich sie nennen infrarote drachen ignorante zellentöchter des chaos lauernd an allen ecken und in mir noch engel mit schwerten aus lilien und eine leiter für gott.

vor mir leute die sich paaren fliegen und fallen. die brücken und häuser bauen um sie abzureißen oder in die luft zu sprengen. leute die bücher schreiben da die toiletten zu klein sind für ihre exkremente. und leute mit masken oder mit gestopften tauben im mund. pseudofreunde politiker parapsychologen propheten und parasiten: fernsehdschungel

 

hinter mir die illusion von weissen blüten fallend auf den teppich. mein vater in einer vase. über mir niemand und niemand an der tür noch nicht mal ich

 

 

Selbstbildnis

 

in Wanderschuhen oder barfuß mit der Dreiviertelbrust versteckt in der Hand zwischen Herz- und Kopflinie und den Phosphorpupillen hinter dem Mond

auch sonst gehüllt in dicht gesponnener Gedankenhaut

 

kein Geheimnis vor dir keine Scham mein Körper eine Leihgabe des Meeres

schon lange ausgehöhlt

 

aber sonntags aus  Schalen ein Mòbile für den nassen Salzwind

 

Selbstdiagnose

 

Ich will dir mal was verraten.

Bin schon lange nicht mehr eine Ellipse, noch nicht mal ein Zelt auf vier Schildkrötenrücken, ein intaktes Etwas.

Diese zwei Beine richten mich auf nur im Sommer um an meinen
Holunderkopf zu gelangen , die Beeren zu pflücken.

Das Herz ist nicht mehr links, dieses stolpernde Ticken kommt

von den Hosentaschen.

Hör auch diese Zungenbombe und alle aus dem Walzertakt

gerissenen Der Die Das Organe Glasdarm und Meerlunge und

Plattfußherz das Sonnenfinsternisauge.

Dichterfleisch wird vom Schlachthof zum Schlachthof spaziert.

 

Nur der irdische Lustmuskel hat nichts und weiß nichts von den

anderen. Er lacht und windet sich, füllt sich mit Luft,

was weiß er schon von der Apokalypse

 

 

die sieben Briefe

 

erster brief. mein vater schrieb mir vor seinem tod

ich würde mich mit unwürdigen männern aus allen häfen der welt abgeben

vielleicht hatte er recht aber wie hätten die segelschiffe sonst mich die schlaflose geschaukelt und der wortschwall von weither mich geküsst

 

zweiter brief. seit gestern bin ich für mein kind eine lästige bettlerin

vielleicht hat es recht aber ich glaube die bettlerin zu sein der rainer maria rilke

eine rose geschenkt hat und mein kind weiß noch nicht wer rainer maria rilke ist.

 

dritter brief. das schwarze meer findet mich nach einem jahrzehnt ziemlich

hässlich und laut vielleicht hat es recht denn ich war eine undine bevor ich mir füße wünschte um hierhin zu kommen

 

vierter brief. die katze pinky mag den geruch einiger buchstaben nicht vielleicht hat die katze pinky recht denn manchmal schreibe ich meine briefe im regen auf hunderücken.

 

fünfter brief. auch nicht in diesem leben als dichterin werde ich nirvana erreichen zu trüb und unstet würde in mir der geist wehen schrieben mir aus tibet die zwei mönche

vielleicht haben sie recht und ein gedicht wird auslöschen mein leben

 

sechster brief: von einem roten ahorn sein letzes blatt fiel am 18. november über mein gesicht

siebter brief: von mir an mich vielleicht haben der ahorn und ich recht und bin tatsächlich geboren

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