born in Tupilati/Romania, live in Bonn /Germany.
Studies of Romance and the classics at the University of Bukarest, of theology in Würzburg. Highschool teacher for French and Latin. 1985-2003 employed with the German Bundestag, Bonn.
Journalist, photographer and translator. Wrote six volumes of lyrics, short prose, theatre plays, children’s books, screenplays for animated films and song texts. Some prizes for literature. Member of the German Writer’s Union and of the PEN. 2001 – scholarship by the Federal Writer’s Union / Foreign Office. 2003 – first performance of “The Stilts”,. 2005 – theatre prize. Co-editor of the literary magazine “Dichtungsring”, Bonn. Editorial work for the Romanian cultural magazines “Poezia” and “Antiteze”. Leading editor of the literary magazine “Matrix”, Ludwigsburg.
Room Décor
On the left the blue wall paper, a hallucination of the skies, sprinkled by the hot mouth praying, turned towards the wall. Permanently chewing words. Mouth breeze accompanying the brain’s haze. Imaginary icons in the roughcast and in the paper strips glued to it. One last mosquito searching for my blood, foreseeing that it will not be crushed on that paper sky.
On the right, right next to the night cream the glass of black tea and between my friends’ books the alarm clock, usually I keep forgetting to change its batteries just like forgetting to drink that tea and to tame those dark rings under my eyes.
In me, how could I call them, infrared dragons, ignorant cell daughters of the chaos,
lurking in all corners, and in me also angels with swords of lilies and a ladder for God.
In front of me people mating, flying and falling. Building bridges and houses only to demolish them or to explode. People writing books as lavatories are too small for
their excrements. And people with masks or with stuffed pigeons in their mouths.
Pseudo friends, politicians, parapsychologists, prophets and parasites: television-jungle.
Behind me the illusion of white blossoms falling onto my carpet. My father in a vase.
Nobody above me and nobody at the door, not even me.
Self- Portrait
in hiking boots or barefooted with the three-quarter breast hidden
in the hand between heart and head line and the phosphor pupils
behind the moon and normally veiled in densely woven thought
skin no secret to you no shame my body an object on loan from
the sea having been hollowed out for long but on Sundays a mobile
of bowls for the wet salt wind
Self Diagnosis
I will tell you
something haven’t been an ellipse for a long time
and a tent neither on four tortoise backs an intact
something
These two legs only keep me upright only in summer
in order to get to my elderberry head to pick the berries
the heart is no longer on the left
this stumbling ticking comes from the trouser pockets
Do you also hear this tongue bomb and all the organs
torn out of the waltz rhythm
Glass bowels and sea lung and flat heart the solar eclipse eye
my fish mouth eats polar bears the skin angels burn
poet flesh is walked from slaughterhouse to slaughterhouse
Only the mortal lecherous muscle has nothing and knows nothing
about the others it laughs and wriggles fills with air
what does it know about the apocalypse
Seven letters
First letter. my father wrote to me shortly before his death
that I associated with undignified men from all harbours
of the world perhaps he was right but how could the sailing
ships have rocked me otherwise me the sleepless woman
and the flood of words have kissed me.
Second letter. since yesterday I have been a nuisance, a beggar,
to my child, perhaps she is right, but I believe to be the beggar
who Rainer Maria Rilke presented with a rose and my child
does not know yet who Rainer Maria Rilke is.
Third letter. the black sea finds me rather ugly and loud after
a decade perhaps it is right as I was Undine before I wished
to have feet for coming here.
Forth letter. the cat Pinky does not like the odour of some
letters perhaps the cat Pinky is right as sometimes I write my
letters on dogs’ backs while it is raining.
Fifth letter. I would not reach Nirvana even in this life as a poet,
spirits would drift in me too dismal and too restless, the two monks
wrote me from Tibet, perhaps they are right and a poem will wipe
out my life.
Sixth letter. The last leaf of a red maple fell on my face on the
18th November.
Seventh letter. From me towards me perhaps the maple and I
are right and I was really born.
Parody of a Family Landscape
During the night the daughter took the word “Love” out
of the freezer and chopped it with the kitchen knife.
The mother collected the remains, mashed them and
beat them to froth.
In the late morning the son took the word “future”
out and beat his forehead against the sky surface.
The grandmother who was painting the garden in the
garden buried it under a leaf of mint and afterwards
wiped the sky.
Sometime or other in the evening sun the father took out
the words “daughter” and “son” after he had been
coughing and spitting for a while and he gave them to
the fish.
The deaf great grandmother fetched them from the sea
again and hid them in her belly.
From then on she heard a soft chirp around her navel
as if sea crickets…..
in German
Zimmerdekor
links die blaue tapete ein trugbild des himmels benetzt vom heissen zur wand gedrehten betenden mund. wiederkäuende worte. mundhauch zum dunst des hirns. imaginäre ikonen im verputz und in den darauf geklebten papierstreifen. eine letzte mücke sucht nach meinem blut. sie ahnt dass sie auf dem tapezierten himmel nicht zerquetscht wird.
rechts neben der nachtcreme das glas mit schwarztee und zwischen den büchern meiner freunde der wecker. andauernd vergesse ich dessen batterien zu wechseln so wie ich immer wieder vergesse den tee zu trinken und die augenringe zu zähmen.
in mir wie könnte ich sie nennen infrarote drachen ignorante zellentöchter des chaos lauernd an allen ecken und in mir noch engel mit schwerten aus lilien und eine leiter für gott.
vor mir leute die sich paaren fliegen und fallen. die brücken und häuser bauen um sie abzureißen oder in die luft zu sprengen. leute die bücher schreiben da die toiletten zu klein sind für ihre exkremente. und leute mit masken oder mit gestopften tauben im mund. pseudofreunde politiker parapsychologen propheten und parasiten: fernsehdschungel
hinter mir die illusion von weissen blüten fallend auf den teppich. mein vater in einer vase. über mir niemand und niemand an der tür noch nicht mal ich
Selbstbildnis
in Wanderschuhen oder barfuß mit der Dreiviertelbrust versteckt in der Hand zwischen Herz- und Kopflinie und den Phosphorpupillen hinter dem Mond
auch sonst gehüllt in dicht gesponnener Gedankenhaut
kein Geheimnis vor dir keine Scham mein Körper eine Leihgabe des Meeres
schon lange ausgehöhlt
aber sonntags aus Schalen ein Mòbile für den nassen Salzwind
Selbstdiagnose
Ich will dir mal was verraten.
Bin schon lange nicht mehr eine Ellipse, noch nicht mal ein Zelt auf vier Schildkrötenrücken, ein intaktes Etwas.
Diese zwei Beine richten mich auf nur im Sommer um an meinen
Holunderkopf zu gelangen , die Beeren zu pflücken.
Das Herz ist nicht mehr links, dieses stolpernde Ticken kommt
von den Hosentaschen.
Hör auch diese Zungenbombe und alle aus dem Walzertakt
gerissenen Der Die Das Organe Glasdarm und Meerlunge und
Plattfußherz das Sonnenfinsternisauge.
Dichterfleisch wird vom Schlachthof zum Schlachthof spaziert.
Nur der irdische Lustmuskel hat nichts und weiß nichts von den
anderen. Er lacht und windet sich, füllt sich mit Luft,
was weiß er schon von der Apokalypse
die sieben Briefe
erster brief. mein vater schrieb mir vor seinem tod
ich würde mich mit unwürdigen männern aus allen häfen der welt abgeben
vielleicht hatte er recht aber wie hätten die segelschiffe sonst mich die schlaflose geschaukelt und der wortschwall von weither mich geküsst
zweiter brief. seit gestern bin ich für mein kind eine lästige bettlerin
vielleicht hat es recht aber ich glaube die bettlerin zu sein der rainer maria rilke
eine rose geschenkt hat und mein kind weiß noch nicht wer rainer maria rilke ist.
dritter brief. das schwarze meer findet mich nach einem jahrzehnt ziemlich
hässlich und laut vielleicht hat es recht denn ich war eine undine bevor ich mir füße wünschte um hierhin zu kommen
vierter brief. die katze pinky mag den geruch einiger buchstaben nicht vielleicht hat die katze pinky recht denn manchmal schreibe ich meine briefe im regen auf hunderücken.
fünfter brief. auch nicht in diesem leben als dichterin werde ich nirvana erreichen zu trüb und unstet würde in mir der geist wehen schrieben mir aus tibet die zwei mönche
vielleicht haben sie recht und ein gedicht wird auslöschen mein leben
sechster brief: von einem roten ahorn sein letzes blatt fiel am 18. november über mein gesicht
siebter brief: von mir an mich vielleicht haben der ahorn und ich recht und bin tatsächlich geboren
